26 de febrero de 2011

Asesinatos en masa


Ideas que creemos propias
repeticiones
del circulante
profundizan
en las mentes
el asesinato en masa

Palabras que pronunciamos
para llenar vacíos
y jinetear inquietudes
son en el horizonte
un asesinato en masa

Ese dolor que finjimos ignorar
esa piel, ese quejido
ese rostro que el hambre
talla dolido

Ese pasar de largo
ese estertor de frío
en las escaleras
del subterráneo

Ese morir un poco
creyendo en la suerte
y en el destino
son un asesinato en masa

Esa fiebre profunda
ese grito caliente
ese pendejito
ese otro

asesinato en masa
asesinato en masa
asesinato en masa

será que nuestra furia
nos es invisible
que nuestro odio
nos es silencioso
nuestra indiferencia
es indiferente

el sueño de triunfo
las hojas de lo abedules
los ciegos tiritando

el pecho, el pezón,
henchido, orgulloso
y nuestro beso

la prodedumbre de todos
nuestros actos e intereses
ante la ignorancia
y la complacencia
por la injusticia
realizada


asesinato en masa
asesinato en masa
asesinato en masa

esa falta de oposición
de impugnación
de furia
de delirio

es el genocidio
que echamos al mundo
con cuentagotas dorado
y expresión de inocencia

Beatrice Dumezil (1972)

19 de febrero de 2011

Definiciones


Casi siempre nos domina la impaciencia
el temor, la desconfianza, las larvas que trepan

Casi nunca abre una puerta hacia dónde no hay tiempo
casi todo es una excusa sofisticada
casi nada es el aliento del que pierde

Los frenos son para detener no más que la suerte
el destino es un poeta confundido
la razón era buena en teoría
la práctica no nos dió tiempo
a pensar

Los sueños son agujeros en la mente
por los que cae la vigilia atormentada
las pesadillas la forma de saber
que el miedo busca erizar nuestra paz

La pérdida del amor es una muerte
secuestradora
inoportuna
veraz

El hallazgo de las propias debilidades
es un autoflagelarse
un estallar
un suicidar

A veces nos queda la música
el medicamento que cura la piel
a veces una visión particular
como la de un puente vacío
en la niebla

Hoy sabemos más que nunca
que de nada vale hablar
todo oído es sordo
toda pupila es un escondrijo

Y es que por el extraño
negro
conducto hacia los yoes
saltan feroces las brumas
de la insignificancia

Habrá que morir
sin más
sin haber siquiera intuído
la sombra de un otro

la lengua de un ciego
el aroma de un bálsamo
la verdad golpeando en el pecho

o vivir éste río sin cauce

Basilis Oriedris (1947)

14 de febrero de 2011

Un palo verde



40.000 moscas

separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
revisamos las paredes los techos buscando fisuras
y las eternas arañas

me pregunto si habrá una mujer más
ahora

40.000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando: I met a million dollar baby in a
5 and
10 cent store

¿brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?

es tan fácil ser un poeta
y tan difícil ser
un hombre.

Charles Henry Bukowsky

Play the Piano Drunk Like a Percussion Instrument Until The Fingers Begin To Bleed a Bit
(Black Sparrow Press, 1979)